Lazarus

Het is hoogtijd: de uittocht toetert.
Het slappe koord biedt geen uitweg,
kronkelbenen tillen geen gewichtige
zaken, het benevelde hoofd evenmin.

De ronde buik vooruit, de olie klotst
en kolkt tot voorbij de lippen. Het
gestripte imago verdwaald, laveloos,
ladderzat, voor dood en te grabbel.

De schemer herrijst.